Обрывки воспоминаний врезаются в память… На секунду перед глазами предстаёт яркая картинка и исчезает, а перед глазами остаются яркие пятна… Мозг не успевает уловить суть, и остаётся какое-то странное ощущение… Чего-то непонятного и знакомого… Такие картинки стали частыми гостями в последнее время… Они что-то напоминают, но это что-то каждый раз уходит от сознания… Порой трудно понять: эти воспоминания чего… прошлого или будущего? А мозг помнит лишь яркие пятна… Но самая первая картинка помнится до сих пор. Листва, яркая листва от летнего жаркого солнца… ветки над головой, кто-то рядом… а потом ощущение чего-то плохого, но чего? Картинка исчезла, но её след остался в воспоминаниях… Может это когда-нибудь будет… А может нет…
Бледная молочного цвета луна еле-еле, можно сказать даже лениво, освещала унылый пейзаж деревенского кладбища, наполовину находившегося в сосновом лесу. Освещённые холодной луной торчащие как иглы в тёмном звёздном небе макушки чернеющих сосен. Деревья то и дело качались от холодного северного ветра, дующего с реки, и при каждом качании стволы старых деревьев издавали глухой скрип. Изредка ветер дул с противоположной стороны – из леса, он был сырым и леденил проходящую мимо или нечаянно забредшую сюда душу. Было начало весны, в это время здесь всегда холодно и снег ещё лежал на узеньких тропинках между могильных холмиков, на фоне чистого белого снега стояли чёрными пятнами старые и покосившиеся от ветра и сырости кресты. На могильных плитах чётко были видны фотографии, вложенные под стекло, редко встречались полированные плиты, на которых отчётливо были видны играющие тени голых близстоящих деревьев, небольших кустиков или высокой травы, растущей на соседней заброшенной могиле. Где-то недалеко лаяли собаки, охранявшие склады или детские лагеря летнего отдыха…
Тот вечер… Сколько времени с тех пор прошло? Год? Больше? Она тогда была рядом, а через какое-то время её не стало… И понеслось… Кладбище, больница, операция, депрессия, попытки суицида, ощущение, что жизнь кончена, возвращение к жизни, снова депрессия… А через полгода я опомнилась… Но как я жила эти полгода? Ничего… В памяти ничего не осталось. А в сознание ощущение, что я маленький ребёнок, который только начинает жить…
Судьба дала второй шанс. Но стоило в мозг ворваться одному обрывку воспоминаний и сознание начало жадно восстанавливать прошлую жизнь… Когда я опомнилась, было поздно… Я уже многое вспомнила, что произошло со мной за этот год… Снова пропасть. Взлететь поможет только новая смерть… Но нет гарантий, что я не попытаюсь всё вспомнить снова… Но может этот стих поможет не повторить снова эту ошибку?
В душе я умерла и всё забыла.
В беспамятстве я возродилась вновь...
Но вспомнила, как я любила,
И закипела в сердце кровь.
И, как обрывки фильма, воспоминания,
Что я пыталась так забыть,
Потоком полились в сознание,
Пытаясь всё живое там убить...
И угнетенье вновь вселилось в душу,
Давя всёй тяжестью судьбы...
А я как-будто вглядываюсь в лужу,
Но взглядом не найду воды...
Нет ничего... Я опять пуста...
Опять меня подстерегает смерть.
Я на краю моста,
Пытаюсь вновь взлететь...
Я понимаю, скоро я умру...
Это неизбежно, как весна.
Надеюсь, что после смерти поутру
Я снова отойду от сна...
А может он только всё напомнит? Как вырваться из этой пропасти? Смерть. Она всё больше привлекает меня в последнее время… Мертвые куклы, деревья, кладбища… Что-то меня тянет туда… Наверное снова депрессия… Красивая пропасть… А теперь ещё эти явления… Это окрыляет… Но крылья западни не дадут взлететь. На них можно лететь только в низ…
Полет. Пусть и вниз. Он завораживает. Ветра боли и отчаянья обдувают душу, чем-то успокаивая её… Остаётся только расслабится и наслаждаться этой болью. Она легка и притягательна, как наркотик она даёт наслаждение, но только на время, а когда приходишь в себя, становится только хуже. Остановки в этом полёте только удручают. Если падать вниз, то до самой земли. Быстро и ярко.
(автор: Назарова Светлана)